La gruta

«mordaza es una gruta de su boca»

vello y pelo, patroclo y vellocino
confúndese en el hombro,
la pierna de uno sobre el brazo de otro,
la tornea atornillada tornazón o viraje
revir yedra, enlazada
en las escalinatas de «vinilo» (y violo)
era la semiluz para el toco
de manotadas o risáceas
alubias en el tronco de la ristra
o en el carajo emplumado
que alisa sus pencas de mimbres
y en vez de latiguear penetra
macizamente, la boca se abre como una gruta
a la que le es mordaza, pero gime
y el ruido
de esa masticación o rellanillo
rellena, corcovas de giba, la mucosa
o la saliva que se desgladia y rueda, el beso del hombre
sobre el hombro, el pis del hombro
por las raspaduras de los labios
y las ojeras de violeta tul
que dan cadencia al arrimarse
de la pierna al tonsudo balanceo
de la nalga, en el casino swing
de un silencio ritual, transido acaso
no por un trance sino por el eco de otros ecos:
potros, que profanan vaqueros
e introducen cadenas de medalla en el culo de los atletas
y las pistolas de los albañiles
entra y reentran en una sola gruta, que no amordaza nada:
pero el gemido se retiene
contenido en la tremulación de la rodilla
o el chasqueo de papilas
baja los tornozelos jabonosos, rumbo a la grosera ojota, el ojo
no se despabila, ya no ve
si es la pierna o el muslo
o si lo que se infla, en ese entre, es el globo de fuego de los dioses
o el nuevo ocular de los mirones, agazapados
en la oscuridad:
porque no hay luz, las rimas son oscuras y frías, la pantalla
riela y riza olas de la pecera fabulosa.

Néstor Perlongher ( 1949 – 1992)